Dosmilveinte
Se acaba el año,
los últimos estertores,
de un agónico sueño,
frío sudor que recorre mi frente,
ofuscando la conciencia,
de oscuros y, recientes pensamientos,
que me embotan y, obnubilan,
ahogando la respiración,
entrecortada sin resuello,
incapaz de congregar el aire,
que me falta para exhalar,
el aliento de la partida,
el postrero y, ulterior hálito,
aquel que preciso ansío,
para despedir a este funesto dosmilveinte.